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Hambre

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Laura Giordani (Argentina)

I

A tu alfabeto le andan faltando letras

hasta que no hay manera de deletrearte.

Ver cómo se disgrega el torso

cómo los continentes

se hunden en el vientre.

Tu vientre socavón

desmoronamiento de la mirada.

II

Las abejas se llevan cada vez

más lejos el polen.

La cuchara se desmaya en el trayecto

hasta tu boca.

III

"Danos hoy nuestro hambre de cada día"

 tu Padre Nuestro.

No las espigas ni los costales: para ti

las costillas esdrújulas, el fuego

negro que sube por los talones

y va consumiéndote sin llama.

Cráneo crecido

y cuerpo en cuarto menguante,

todo cuenca y pómulo,

todo descuento de tu carne

y suma pellejo

y sigue sin llover

sobre tus surcos.

IV

La luz desfallece

de tanto ver el hambre

como testigo maldito

pasando

de la madre al hijo,

del hijo a la tierra

de la tierra al fruto exánime.

La luz famélica de cubrir la desnudez

en cal viva de tus huesos:

una casa de la que solo quedan vigas

donde el último habitante

-desde sus ojos desmesurados-

pregunta quién se llevó toda la mezcla.

Por cortesía de Laura Giordani

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Comentarios Hambre

Laura y David.



¡Gran blog!



Besos.
Luciérnaga Luciérnaga 01/04/2008 a las 16:49
Gracias Laura y David, besos también.

Lyrae

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